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domingo, 13 de noviembre de 2016

Círculo de luz.


 Lágrima de los cuatro mil ángeles;
 somos polvo de luz a la medianoche
¿somos polvo? ¿luz? ¿medianoche?
 No lo sé, yo no vine a hacer que me creas,
 desde el fondo de mi corazón estoy hablando
 cuando veo que tu mano es trazo de los nuevos horizontes.

En el seno del asfalto
escuché de un transporte público que aumentó su precio,
de un petróleo que se vendió,
de una patria que ya no conozco
y saltamos y caímos
y se rieron de nosotros
y seguimos gritando
y nos dispararon goma y plomo
y nuestros pulmones se llenaron de gas
y nuestra piel fue lacerada
y los idiotas, seguían creyendo que la realidad se parece a un cuadrado
 y hay giros del destino.

 "Vida y obra" nos dijo aquel poeta;
pero a mí no me creas,
yo no soy poeta
me pesa el título que otros adoptan mientras vomitan idioteces;
yo sé un poco de la vida, muy poco; 
con el tino del francotirador que disparaba contra los míos,
era blues,  fue agua,
paloma esquivando municiones,
paz y latido en el vientre de María, 
obra: cúpula del amor.

lunes, 11 de julio de 2016

Yo te hablo...




Para Nelly Santiago Sosa



Yo te hablo:
Columna que sostiene mis miradas.
Flecha que rasga la negrura.
Método con que brotan sonrisas.
Abrazo dispuesto a reconfortarme.
Porque si el abismo no siguió parpadeando
y un ángel quiso transitar los empedrados
y esperar a que yo pueda igualar su paso,
creo
que entonces es posible
el brillo
y cegar a los buitres.
y vestirse de desnudez
para que los misterios dolorosos y gozosos
se vayan a vivir a tu beso.
Yo te hablo:
Sonrisa de cada mañana.
Latido de cada día.

Y sé que puedes oírme.

domingo, 26 de junio de 2016

Principio de todos mis días...


Para Nelly



Principio de todos mis días:

Quiero pensar que
fue la partícula de un tiempo

en quelos insensatos ladran una sencillez invisible
y pisan la tráquea de su hermano.




Yo te dije que regurgitaría a los centauros,
a la Hidra,
a los cíclopes,
al Fenrir,
al dolor en mi pierna,
a los que marginaron a mi tribu 
y fueron cerrando sus voces a punta de burocracia
y ahora mismo en su regazo está durmiendo
la misma cantidad de sangre que en el del verdugo
a los que aseguraron "defender la palabra",
timaron al pobre y se fueron de vacaciones
a cada buitre que sigue comiendo de la entraña del poeta
y al que me dice “poeta”
porque no quiere
o no está listo(a)
o le faltan cojones
 para ser mi hermano(a).

Por eso quiero imaginar que es
una muerte pequeña
 y la resurrección nos aguarda.

Porque mi descripción del cielo, sigue siendo quedarme dormido entre tus brazos.

jueves, 16 de junio de 2016

Entonces...



Entonces cae la niebla sobre la niebla.

Se toma todo aquello a lo que es posible aferrarse:

El recuerdo de cuando armamos los libros,
todas y cada una de las risas
y las formas
y los trazos
y la fe.

Porque la cooperación se desmorona,
se quedó en un papelito
firmado por el alcalde de Sepalachingadadónde:
ella es un ángel, pero nadie le ha dicho que existe
y la estamos pidiendo a gritos
antes de que sólo queden unos cuantos miserables
acaparando todo.

Escucha, Raziel;
prometerán ayudarte a conformar una tropa
y compartir un poco de la llama en su espíritu
luego dejarán la idea
como al niño que abandonaron anoche en un bote de basura,
total, van a decirte que están ocupados,
que les financiaron el paseo,
que se dedican a otras cosas
o
que no aman tanto a la palabra
como aman la inflación del ego.

Habrá de entender quien así lo quiera;
que defecan las Erinias en quien traiciona a su hermano
y que la fogata espera por el resto de la tribu
o calienta al lobo solitario.

Déjame decirte que una vez tuve miedo
pero ahora sé que es más lo que se puede encontrar
que aquello totalmente perdido.

Ya vendrán las agujas
en la espalda de las estructuras;
nos reiremos más
justo ahora
que estamos tan llenos de rabia.